Nachtflugschreiber 4: Traumgesindel

Die Nacht – schreibt er – ziehe ich in einem Netz hinter mir her, das immer schwerer wird. Ein Fang der seltsamsten Geschehnisse und Geschöpfe, ich darein verwickelt, ohne dass ich es verstünde. Am Morgen trete ich, nein taumle ich – schreibt er – oft schwer atmend und noch in mich verhakt durch eine schmale Tür ins windigkühle Freie hinaus. Mit Anstrengung versuche ich das Netz mit hinaus ins Licht zu ziehen. Da drückt sich die Tür hinter mir zu, zerreißt den Faden, an dem alles hing und trennt mich auf schmerzliche Weise von all meinem vielversprechenden Nachtfang. Betrübt über meinen Verlust – schreibt er – presse ich, beutelos, mein Ohr an die Tür, die nur von innen zu öffnen ist. Ich höre nichts. Oder ist das spöttische Gelächter, sich entfernende Schritte, erbleichende Farben auf mich gemünzt? Traumgesindel. Es nistet ohne meine Erlaubnis in mir. Oder bin ich sein Untermieter? Es hat Flügel, entkommt fast immer. Jeden Morgen fühle ich mich neu verarmt.

Nachtflugschreiber 3: Karussell

Soll man’s bestaunen, - schreibt er -, beneiden oder mürrisch verbieten? In der U-bahn, eine Mutter, zwei kleine Kinder. Alle drei stehen im Eingangsbereich, die Jungs aber nutzen die Haltestange zum Kreisverkehr. Das machen Kinder gern, meist werden sie nach der ersten Runde von ihren Müttern abgebremst; real am ausgestreckten Arm oder mit giftigen Worten. Diese Mutter hält sich raus. Um so rasender treiben’s die Beiden. Die Erwachsenen, die Alten vor allem, schauen geduldig verdrossen weg. Das Kreischen der Beiden wird lauter. Es kommt, was zu erwarten war: einer der Beiden tut sich weh, aber der Größere jagt ihn weiter im Kreis. Da sagt die Mutter nur sachlich zu ihm: „Du musst ihm sagen, dass du nicht mehr möchtest“. Doch der Taumel geht weiter. Eine alte Frau steigert das Stirnrunzeln zum Kopfschütteln, was sie murmelt kann man nicht verstehen, aber sich vorstellen. Wie schnell – schreibt er – hätte meine Mutter mir eine geklatscht. Weil damals andere Zeiten waren und ich im Alter dieser zwei Kleinen mit meiner Mutter in den Luftschutzkeller gehetzt bin? Ach nein – schreibt er – das ist noch nicht der Kern: das Orgiastische ist es, was, je nach Mentalität bei den gezwungenen Zuschauern, Neid, Peinlichkeit, Hass auslöst. Die zwei stürmen voran, von der Fliehkraft der Kreisbewegung zugleich gehalten und weitergeschleudert. Hemmungslos leben sie ihren Rausch aus,- wenn nicht auch ein wenig eitle oder ärgernde Inszenierung für das Publikum ringsum dabei ist. Ihr Schreien ist Lustschrei, ihr Taumeln ist Auflösung. Das „geht nicht“, so hemmungslos, vor aller Augen.

Nachtflugschreiber 2: Wie laut ist die Stille?

Draußen auf dem Land – schreibt er – wenn ein Auto kommt, brummt es sich fett und rechthaberisch ein Loch in die weiche Stille, nein kein Loch, einen Klumpen; knotig, vibrierend. Dann hält das Auto an – schreibt er -,  der Motor wird ausgeschaltet, das Geräusch schnurrt zusammen, verröchelt, verlöscht. Und schon, wie nach einem Messerschnitt durch das Wasser, schließt sich die Stille wieder, ist randlos, verliert sich im Horizont des Unhörbaren. Es bleibt – schreibt er - keine Wunde im Ohr zurück.

Nachtflugschreiber 1: Mückenschlaflosigkeit

Das war – schreibt er – wieder eine dieser Quälnächte; der Schlaf versiegelt, uneindringbare Lederwand, kein Schlupfloch für mich. Das Herz – schreibt er – stampfend, nein: hochtourig voranstolpernd. Vogelkäfigflattern, bald bist du flügellahm. Das anschwellende Mückendröhnen, Stuka, sagte mein Vater. Nicht weniger bedrohlich das Verstummen: jetzt also gelandet, auf mir. Ich rede mir gut zu – schreibt er - : soll sie doch stechen. Aber die Panik schlägt blindlings zu, trifft den eigenen Leib. Und bald schon schwillt der Ton: erneuerter Angriff. Im Liegen – schreibt er – stehe ich steif aufgerichtet; wie der Tennisspieler bin ich ganz Lauern auf den anrasenden Ball. Unsichtbar kommt er von hinten.