Draußen
auf dem Land – schreibt er – wenn ein Auto kommt, brummt es sich fett und
rechthaberisch ein Loch in die weiche Stille, nein kein Loch, einen Klumpen; knotig, vibrierend. Dann hält das
Auto an – schreibt er -, der Motor
wird ausgeschaltet, das Geräusch schnurrt zusammen, verröchelt, verlöscht. Und
schon, wie nach einem Messerschnitt durch das Wasser, schließt sich die Stille
wieder, ist randlos, verliert sich im Horizont des Unhörbaren. Es bleibt – schreibt
er - keine Wunde im Ohr zurück.
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